Las cosas hermosas, las obras de arte, los objetos sagrados, sufren, como nosotros, los efectos imparables del paso del tiempo. Desde el mismo instante en que su autor humano, consciente o no de su armonía con el infinito, les pone punto y final y las entrega al mundo, comienza para ellas una vida que, a lo largo de los siglos las acerca también a la vejez y a la muerte. Sin embargo, ese tiempo que a nosotros nos marchita y nos destruye, a ellas les confiere una nueva forma de belleza que la vejez humana no podría siquiera soñar en alcanzar.
Por más que lo pienso no se me ocurre un regalo mejor para el día de hoy. Quizá algún día ese libro lo haya escrito alguien a quien aprecie, y esa Ana sea yo. Algún día...quizá, ojalá. Mientras tanto me conformaría con recibir lo normal hoy, eso sí, dejaos de rosas, a mi dadme libros!
-¿Por qué lloras? todo este mal, este dolor, lo has despertado tú solo.
-Pero yo no creí...yo...no lo busqué, nunca pensé que tanto daño pudiera salir de ahí.
-¿Nunca te preguntaste que mantenía cerrada tu herida? ¿qué mantiene cerrada la suya?
-Pensaba que la cicatriz había curado, y sin embargo...mírala, está sangrando ¿por qué? debería estar completamente cerrada, debería poder recibir golpes como antes lo hacía; sin caer, sin sufrir, sin volverse a abrir. Pensé que todo había desaparecido, lo guardé, lo olvidé, lo borré...
-No es tan fácil como encerrar a la bestia en su celda y esperar que nunca luche por ser libre, no se trata de olvidar lo pasado, no es cuestión de aparentar que la herida nunca ha existido.
-¿Y entonces qué he de hacer? no conseguiré ganar esta batalla...mi oponente ni siquiera sabe que estoy luchando y aun así el camino está plagado de trampas y yo caigo en todas y cada una de ellas confiado en pasarlas sin mayor esfuerzo. Y mírame, después de tanto tiempo de lucha...la primera herida, la única que parecía curada...yo...
-Te caerás, sangrarás, llorarás de dolor, de rabia, a veces incluso pedirás regresar, suplicarás volver atrás pero, amigo mío, te levantarás y tus heridas sanarán y llegará el día en que no queden más lágrimas que derramar y mirarás atrás, no queriendo volver ni queriendo huir de ello, mirarás atrás y verás tu vida, tal y como ha sido, tal y como tú la has construido, con tus aciertos y tus fallos, con tus pasos marcados en el camino y podrás mirarla de frente, a los ojos y reconocerte en ella y ella te acompañará en el resto del camino silenciosa, sólo ahí para cuando tú quieras mirarla.
- Sigamos caminando, el dolor cesará.
Sometimes it seems like we're all living in some kind of prison. And the crime is how much we hate ourselves. It's good to get really dressed up once in a while. And admit the truth: that when you really look closely? People are so strange and so complicated that they're actually... beautiful. Possibly even me.
for various reasons. firstly because I don't like having my feet planted on the ground whatsoever. it's a real pain. I like to fly. I like to set my imagination free. to dream! to invent my own worlds. to think or not to think. it depends. in either case, very few things have anything to do with how they tell me to be. too calculating, to much of a thinker...how can I say it, too conventional?!
i want books, i NEED! books, think i have re-read my whole personal book collection, so...if some kind of charitable soul comes round by any chance and decides he [or she] wants to make me a present for not reason at all...please, make me happy:
Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television, Choose washing machines, cars, compact disc players, and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol and dental insurance. Choose fixed- interest mortgage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisure wear and matching luggage. Choose a three piece suite on hire purchase in a range of fucking fabrics. Choose DIY and wondering who you are on a Sunday morning. Choose sitting on that couch watching mind-numbing sprit- crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pishing you last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked-up brats you have spawned to replace yourself. Choose your future. Choose life... But why would I want to do a thing like that?
No soy importante, no pretendo serlo. Al menos no ahora, no por las metas que en tu mente me impones y finges mías en voz alta. No así, no ahora. No soy el best-seller, ni siquiera soy novela, de hecho no creo llegar ni al relato; de momento soy una nota al pie. Sí, eso soy: soy la nota escrita al pie por el traductor, re inventor, re escritor, de la versión original. Soy la nota a pie de página a la que declaran aclaratoria y que sin embargo incita a la contradicción, a la confusión. Soy fácil de leer para ojos escrutadores; mi sino es la superficialidad de aquellos cuya atención capto. En contadas ocasiones percibo con entusiasmo miradas inquisitivas, ávidas de saber, de bucear en la información condensada que me forma y sumergirse bajo la superficie de mis líneas; y son únicamente estas las que me salvan de resbalar hacia una nada sin final, las que impiden mi caída de las páginas y evitan que sea una nota sin pie en ningún sitio. Escrita en chiquitito tengo claras mis dimensiones, no busco más espacio, pero me niego a ceder un milímetro de mis márgenes, peleo arduo cada línea, cada sangrado. Y es que mis líneas, cortas, fugaces, esas que tú crees secas de imaginación, de intriga, esconden mucho más de lo que dicen, y expresan mucho más de lo que podrías llegar a sospechar. Prólogo y epílogo en un mismo lugar.
If you look closer you’ll probably find someone like you. Someone trying to find his way. Someone trying to find his place. Someone trying to find himself. Sometimes is easy to feel you’re the only one in the world who’s fighting, the only one who’s frustrated. But that feeling is a lie. And if you stay, if you find the courage to face one more day; something or someone will find you and make things get better. Because all of us need some help sometimes. Someone who helps us listen to the world’s music. To remind us it won’t always be like this. That someone is out of here. And that person’s going to find you.
